Casualidades

Ubre de alba.
Manicura de los dedos flacos.
Gozaría en pensar que pensando, las cosas se originan en un chasquido de lengua, gramática de lo pensado.
Hubo un tiempo tórrido, enfermo en meticulosidades.
Las lágrimas urgían un veneno para lo que dolía.
El dolor animal es casual.
Lo enciendo en silabas, enumero las monstruosidades: dormir, dormido, durmiendo.
Durante un tiempo, tu vida durmió en siestas, en coros de sueños, en calidad de convicto homicida soñado.
Pero, nada es como costra, sensación de lo labial, la deconstrucción enferma de lo dañado en realidad.
Habría podido salvarte el pellejo, recuperar con incienso lo deseado.
No creo.
Ahora es deshora, horadado, agujero en el cuello, casi en trisas y a traspiés.