tag:blogger.com,1999:blog-67938868505777632662024-02-19T23:55:53.773-08:00QueloniosenalmibarJorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-84329583515172484052012-05-03T11:32:00.003-07:002012-05-03T11:32:56.032-07:00Llueve en Bangkok<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">ella se fue<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no el día que me dijo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otro nomás</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">versátil<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>canallesco</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">¿sabrá que la añoro?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">obeso en su esquina</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">frágil de encallar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">es la boca destrozada en otra vida<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>infinita</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">y los esbirros<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a regañadientes</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">¿qué busco en la nuca de la desconocida?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">el beso que le di</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">naufragio de perros evidentes</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">y un oleaje sanguíneo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">como presumo se sentirá<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ella misma<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en cubierta</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">nos descubrimos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">en lo desconocido</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">en la resurrección de los muertos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">en todo aquello</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">que es memoria y saliva</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">intento desde otro tiempo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">desde otra energía</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">llueve ahora en este cangrejal</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">los labios se secan en la atmósfera<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>alguien grita órdenes</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">no pertenezco a este universo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me muevo solo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">como un cisne</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; mso-ansi-language: ES-AR;">añorando</span></div>
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Bookman Old Style"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br clear="all" style="mso-special-character: line-break; page-break-before: always;" /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-4494537735748357162012-03-06T04:35:00.000-08:002012-03-06T04:37:40.588-08:00Tristeza japonesa<span style="font-family:verdana;">Vi,<br />en la penumbra silenciosa del escabeche rancio,<br />los tegumentos, esas ociosidades divergentes,<br />ese malestar molecular de las arañas.<br />Vi los recovecos<br />de tu corazón a la intemperie,<br />en fieros zánganos,<br />en la preciosidad opuesta a la que corre la sangre.<br />Pero, no me quede en verte<br />desde esa vereda opuesta, en donde no da el sol,<br />desde contra la ventana, donde el vidrio se refleja,<br />desde donde te veo mover, pero no me quede,<br />y sin embargo<br />es la sangre la que impide,<br />la que te menciona contra el vidrio y esos cristales.<br />Vi<br />los goznes herrumbrados de las palabras caídas,<br />los espejos de la estancia escasa,<br />de accesorios y distancia.<br />Me fui inocente.<br /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-32199288457998426322012-03-06T04:29:00.000-08:002012-03-06T04:35:01.019-08:00Un rostro suave<span style="font-family:verdana;">Ella se ríe impropia y propia, en su sucinta carne al descubierto.<br />Entre ambos, una cantidad ingente de mierda que hiede y acaso proporciona. Festejo a siniestra el descalabro. No todos somos aún.<br />Ella naufraga, concha que late fugitiva del azar. </span><br /><span style="font-family:verdana;">Me enamoro de su aureola, de su olor, acción al viento y encima. </span><br /><span style="font-family:verdana;">Más, sangra la tarde, a regañadientes su estopa es posible y singular. </span><br /><span style="font-family:verdana;">Le hablo del advenimiento, le cuento los posibles enfrentamientos con el tiempo. Ella se ríe, muestra su cáscara, la concreción de los intestinos de la pesadilla, el molar de la lógica. </span><br /><span style="font-family:verdana;">Ella sólo ríe y me proporciona una suavidad en celo, los prolijos acostumbramientos a perpetuidad.<br /><br /></span><span style="font-family:verdana;"></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-58260892008501997182011-12-29T21:36:00.000-08:002011-12-29T21:40:29.749-08:00z.<span style="font-family:verdana;">Lo que ocurra, será lo suficiente<br />como llenar el cielo de tus manos con guiones de asombro,<br />o caminar quejándome<br />por el susto de pan y tus labios.<br />El sollozo se llenó de arroz<br />y los ojos fueron lugares desconocidos.<br />Nada se podrá deshilvanar con tu llegada ni con tu partida,<br />ni el silencio opacado por lavandas,<br />ni el enorme despliegue de noticias<br />en el aire de esta boca.<br />Desde que dejaste el mar,<br />la lluvia no tiene sentido.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-25412556354207903062011-12-22T04:15:00.000-08:002011-12-22T04:18:13.276-08:00Viejo Amor<span style="font-family:verdana;">En este viejo amor,<br />una dulce canción.<br />No tanta como de cielo entero encima<br />o debajo de la falda las piernas inundan<br />la vereda.<br />No quiero olvidar,<br />encajar los días dentro de sus números<br />para habitar nuevamente<br />lo que nunca tuve.<br />Celos del amor,<br />tener sobre la piel por siempre<br />tus dedos,<br />y las uñas aun por crecer,<br />o el olor de los labios que consigo retener<br />cual si fuesen restos de pequeñas lloviznas.<br />En este amor,<br />una dulce canción,<br />que sigo en tarareo lento<br />por sobre el ruido del atardecer<br />que cae.<br />Y cae,<br />hasta engañar mi sueño barato<br />de tener amor,<br />y traerte nuevamente.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-26008163738597060972011-12-12T06:58:00.000-08:002011-12-12T06:59:12.602-08:00Fragil y liviano<span style="font-family:verdana;">Alguien le avisó cuando bajó del tren en aquel andén<br />un día gris de llovizna triste…<br />Nos están matando…<br />Y se persignó [no era cristiano, ni siquiera había estado en<br />esa colina cuando crucificaron a los ladrones y al otro,<br />al charlatán].<br />Cruzó al café.<br />Se sentó mirando a la puerta que daba a la vereda<br />y a los automóviles.<br />[El ejercito Romano ya no parecía el imperio progresista,<br />solo era una banda de asesinos sanguinarios sueltos sin<br />control].<br />Siguió mirando la llovizna. Le dolía el cuerpo,<br />las heridas, los amigos,<br />el recuerdo de una futura agonía en algún charco<br />en medio de esta lluvia.<br />[No tenia el poder del perdón ante las atrocidades,<br />no podía producir milagros como convertir el<br />contenido de las tinajas de agua en vino para que<br />la fiesta pudiese prolongarse en la noche hacia la<br />mañana y hacia más allá de ese día.<br />No tenía nada en las manos, ni amor, ni emoción<br />por los pobres, ni por mi mismo; ni aún lo tengo<br />a pesar de tanto tiempo transcurrido entre mi<br />muerte y mi resurrección].<br />Sorbió con desagrado ese liquido viscoso negro y tibio.<br />La lluvia arreciaba.<br />Recordó los tilos en el camino un día de otoño,<br />y aquella mujer que le había sonreído al corazón.<br />Recordó, y en ese pequeño acto,<br />la sangre recorrió con ardor sus pupilas, sus mejillas<br />y sus manos.<br />La herida en su costado volvió a sonreír.<br />Creyó estar bajando de un animal ruidoso en<br />medio de una llovizna;<br />que alguien se acercaba y le decía…<br />Nos están matando…<br />Lo beso y le deseo lo mejor. Cree, le dijo; cree…<br />Y creyó estar en un largo, húmedo, en eterno sueño…<br /><br /><br /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-35433288801716152162011-12-10T20:17:00.000-08:002011-12-10T20:20:17.303-08:00Esmeril<span style="font-family:verdana;">Un truco que truena entre nudillos de seda leve.<br />La maravilla<br />octavando cóncavos<br />a suene y destierro. No hay corolas<br />ni gansos fríos,<br />murmurando el borde de una película que come<br />todos los enemigos necesarios.<br />El piso mueve su anzuelo,<br />los nominales se desgajan atando círculos en el aire;<br />y el motor se oxida<br />en un quiebre repentino.<br />No hay deshonras<br />ni lujuria que describa en la exactitud, la mirada del<br />piloto.<br />Navegantes que se esquilan,<br />nubes vacías,<br />y el croar creciente de cientos de tantas enaguas.<br />Pifian los nobles arcángeles<br />sus descuidados confines,<br />y al error humilde le corresponde el graznido<br />de la luna;<br />y al peculiar tanteo de las plantas contra el viento,<br />una confusa y erosionada<br />visión. Beso prófugo,<br />trinche de leche.<br />Armemos el mundo.<br />Armemos cada fatiga de vino dulce,<br />cada colisión entre lava y leva.<br />Foca de plumas tristes;<br />entre los sobrevivientes emergió alguien, quien volvió<br />a verter magia silenciosa entre arabescos de<br />metal.<br />Armemos el modo,<br />la curiosidad de un soldado acariciando el agua,<br />entre buzos que buscan<br />el misterio de la amada.<br />No hay porción ni mención en nosotros;<br />te debo una buena oportunidad,<br />el corte de la crisálida<br />y su vuelo,<br />la característica de su color<br />y el sonido<br />al masticar sus dedos.<br />Sangre bebida en un grito entre huecos.<br />Algarabía de ciudad abandonada, sitio injusto en donde<br />pájaros oscuros esperan que la noche caiga.<br />Esmeril.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-53579495666595285202011-10-17T04:45:00.001-07:002011-10-17T04:45:58.935-07:00Casualidades<span style="font-family:verdana;">Ubre de alba.<br />Manicura de los dedos flacos.<br />Gozaría en pensar que pensando, las cosas se originan en un chasquido de lengua, gramática de lo pensado.<br />Hubo un tiempo tórrido, enfermo en meticulosidades.<br />Las lágrimas urgían un veneno para lo que dolía.<br />El dolor animal es casual.<br />Lo enciendo en silabas, enumero las monstruosidades: dormir, dormido, durmiendo.<br />Durante un tiempo, tu vida durmió en siestas, en coros de sueños, en calidad de convicto homicida soñado.<br />Pero, nada es como costra, sensación de lo labial, la deconstrucción enferma de lo dañado en realidad.<br />Habría podido salvarte el pellejo, recuperar con incienso lo deseado.<br />No creo.<br />Ahora es deshora, horadado, agujero en el cuello, casi en trisas y a traspiés.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-79714875654040981542011-09-20T00:43:00.000-07:002011-09-20T00:45:56.544-07:00Piedra I<span style="font-family:verdana;">Es difícil describir a una piedra.<br />No late,<br />no como conocemos que laten las cosas.<br />No finge,<br />ni siquiera peregrina por la piel<br />incierta de la noche.<br />Es difícil saber<br />que siente cuando llueve lejos,<br />o en que forma escribe<br />el nombre de su amor<br />en el espejo<br />de los años.<br />Una piedra no llama a gritos<br />a los recuerdos<br />ni se enfurece en las penumbras<br />de un adiós<br />que se pierde, puerto de invierno,<br />lagrimas de inocente.<br />Una piedra<br />es la continuación del silencio,<br />el sonido de la muerte.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-80527582217015417942011-07-21T03:50:00.000-07:002011-07-21T03:54:30.856-07:00Laberintos<span style="font-family:verdana;">Me perseguí por mundos enteros,<br />con cansancios cristalinos,<br />como el barro en los párpados,<br />y los oros pastando<br />en la superficie de mi ignorancia.<br />Me he perseguido por gigantescos<br />edificios,<br />edificados bajo palabra,<br />entre guirnaldas de papel<br />abandonadas por el viento,<br />y esos esqueletos<br />sorprendidos así como así,<br />brindando por la vida,<br />silenciosos huesos blancos,<br />carne<br />en rutilantes guiños de leve cielo.<br />Me he perdido<br />en mi mismo,<br />corriendo por ahí,<br />esperando.<br />Solo la palabra vale en el sopor del<br />pesado infierno,<br />solo ella<br />en su laberinto,<br />bello laberinto.<br /><br /><br /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-86074287168378328412011-07-15T13:29:00.000-07:002011-07-15T13:30:56.971-07:00melhor.<span style="font-family:verdana;">Timorato, desparejo, vil enano, sucio de tierra solo adentro.<br />Locos de atraso con cuerdas en los dedos, te llaman alimentando sus babas negras de redecillas color uva. Vas a ir, se te rompe un taco, la corona de un rey depuesto. Avanzas, a ambos lados, una multitud ruge conteniendo la sangre. Te encontrás con el resuello comprimido entre la trampa y la sensación heredada en cemento chirle. Alguien hace sonar su mandolina. Una cuerda corta y otra extrema, una estrella de puntas romas y cuajadas. Observo que ojos no tenes. Suficiente, se acabó el tiempo. Una escuadra se toma por error todos los motivos y te defiende. Entonces, ¿quien comienza a hacer trampas en el juego? Se te hace corta de dedos cortos de defensa corta.<br /><br />Un crepúsculo activado por la enunciación de números.<br />Cuatro o cinco, pero lejos.<br />Una danza de orillas.<br />Una franela.<br />Te molestan las cruces, el enigma de un rostro lastimado que no se achica con el veneno. Los dioses en un escenario mostrando viejas estampas,<br />y la corola se empapa de lánguidos,<br />y el licor comienza a tomar parte de tus leves,<br />nada detendrá a los hijastros necesarios.<br />No es imprescindible que mandes una carta,<br />o un mensaje,<br />o cualquier forma de lagaña.<br />Sobre la plaza aletean las crisálidas,<br />el vil enano<br />moja un pedazo de pan en lágrimas<br />y las convierte en mariposas para su solapa.<br /><br />Encantado de conocerte.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-14336238171815992372011-07-15T13:27:00.000-07:002011-07-15T13:29:20.193-07:00manza.<span style="font-family:verdana;">Ella se me acerca desbandada.<br />Es una calle oscura; y me dice: Laucha, pudre de ojos para palabras.<br />Y se quita lentamente los ojos. Luego, más atrás, y después nada.<br />Me quedo quieto ante sus despojos. Ante su despojo. Los arrabales, mas arriba, miran huecos en los huecos, y más agujeros; y más allá.<br />Me salgo del boquete. Algunos se acuchillan ante mis dedos enmarañados, pero no puedo ver que busquen algo entre la sangre y los flecos y las gráciles uñas que despilfarran trocitos de tetas o panza o flema. Me salgo de los lindes. Una sombra oxigena temperas quietas dejadas entre polvos, lámparas o numeradoras usadas por ausentes. El pegoteo de los vientres unidos por un hilo de salvado. Entrega inmediata y sexo escarchado. Miro el momento del foco, la estupida anunciada en un suburbio de mantel sucio y leo:<br /><br />Lagunas de perfil, ausencia de las liebres.<br />Más allá de la velocidad, entro por decir<br />que no cabe ni una de las palabras que aun decaen<br />solo por quererlas demasiado<br />o no darles maíz o termita por dentro.<br />Salven la lengua. Encuadernen su bilis<br />en una opaca suavidad<br />que las salve.<br />Lenta, suma el copete. Los necios, negros. el plexo<br />de tu aldea.<br />Hay una plazoleta de mechones de nardos<br />en tu fiesta.<br />Olisqueo el candor de la cuerda alrededor<br />de tu cuello.<br />Madre de lámparas y tornillos,<br />¿te habré dejado<br />para dejarte?<br />o simplemente es la tramoya.<br />Oigo el motín,<br />lo oigo,<br />pero espero no cruzar por el celo.<br />El olor cerca al patíbulo,<br />lo hace enmantecar<br />al corazón. </span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-6634079366339727662011-07-09T05:20:00.000-07:002011-07-09T05:23:48.906-07:00NP<span style="font-family:verdana;">No veo más que ciertas risas sobre la luz,<br />sobre los charcos de orina de la noche;<br />y sus pasos, apenas dos o tres más allá del movimiento de mí<br />corazón<br />arisco y en brumas,<br />como un soldado entre los deshechos sucios de un planeta<br />aterido.<br />Hemos desembarcado en el movimiento sórdido de la muerte,<br />dice el niño que se asoma<br />entre los imaginados suicidios de la comida recién hecha.<br />Pero,<br />y apoyando mi oreja al suelo<br />auscultando el camino,<br />digo,<br />y me desprendo de cada palabra como si obtuviese<br />después<br />navidades en llamas<br />o cosquillas que enmudecen el recuerdo y lo hacen<br />pegajoso,<br />una silaba obscena de un Dios oscurecido por el amor.<br />Digo,<br />no soy más que un rescoldo tuyo<br />que se va enfriando,<br />que se va<br />entre las sonrisas vagas de las olas que ensucian<br />la televisión,<br />mis rodillas que tiemblan<br />como un pezón adolescente.<br />En fin…<br />Después de todo,<br />lo que se va definitivamente,<br />es parte de la carne de la noche.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-19369728172697607852011-06-22T12:27:00.000-07:002011-06-22T12:36:44.082-07:00Poema<span style="font-family:verdana;">Les agrieto las glándulas, como en un dulce juego de lupanar,<br />y agradezco no sollozar cuando recuerdo que hay heridos<br />que me hubiese gustado orinar con olvido;<br />pero no me comprometo a ese silencio oxigenado que nos embota,<br />a ese juego perverso de nieve con orquesta que se inmola,<br />y los dibujos en las paredes, alabastro chino que no cuenta,<br />cuanta revolución incruenta, enferma en sagitario,<br />cuanta mujer que se escapa por los bordes ensangrentados de las cortinas.<br />Yo enumero,<br />la compañía exagera el número de estrellas que me muestra.<br />Nos vamos perdiendo, envejecidos en nuestras propias deposiciones;<br />unto con energía el amarillo real del líquido que pasa por los intersticios de la oscuridad azul, y acomodo sobre mis huesos la grasa de tu ausencia.<br />Se es real en las pesadillas,<br />con los dilemas austeros de un sueño conquistado a fuerza de no pensar que me temo que soy superfluo cuando conquisto y provoco que la sangre riegue las escaleras de piedra y me despierto enmudecido de transpiración y fastidio y oigo que a lo lejos, en la maraña de la amanecida, hay sirenas de barcos entrando y no con Ulises en cubierta, y un sinnúmero de olores mezclados con dulces resuellos y prácticos amagues de espuma en la quilla de lo que se arrastra entre las uñas sucias de esa que espía como demuelen a golpes a sus hermanas poseídas,<br />aprisionadas por las culpas de tener cogote y no pezcuezo o cuello para ser besado,<br />saliva de escoria y los cánticos a un Dios edulcorado que todo lo ve pero que conoce apenas escaso, el berrinche coloquial de sus putas en celo.<br />Trasiego en centellas el caos ordenado por la amanecida que entra en puntas de pie, acaso para no despertarme y hacerme querible,<br />acaso para no conquistar mis escalones de piedra con mi propia sangre que escribe un bonito charco en una de sus estupidas sonrisas.<br />Caliento agua para un te.<br />Me pongo en solsticio, las maletas hechas con harapos de piel que utilizo en ocasiones para no saber que el verano sumerge las islas y que el invierno reinventa las ecuaciones para probar que no hay secuencias que se cumplan a rajatabla y devuelvan a la superficie, lo que el verano ahogó.<br />Miro las uñas sucias del paranoico, se esfuman los amagues de violencia.<br />Hay exageraciones manchándome por encima, las ubres frescas de la que suda mintiendo, Liberace tocándose en un baño clausurado con espanto y alguien pensando que con solo estrangular se sacara de encima las manchas.<br />Mientras la vida miente, las palabras se pronuncian con poca capacidad de interés, no hay vocablo que sobreviva.<br />Las señas ocupan un lugar no previsto.<br />Me siento en la mesa a tomar el te.<br />Tomo con despreocupación el asa de la taza y siento el vapor caliente cerca de mis labios, amago un suspiro de aire frío para entibiar la masa hirviente.<br />La boca de un volcán.<br />La vagina de una boca que suspira aire caliente y los creyentes silban de entusiasmo y soy apenas un espasmo rojo que se acuchilla de ignorancia ante la cruz del que fue martirizado.<br />Y preanuncio las consecuencias de alguien, otra vez ese desconocimiento, tendríamos que llevar nuestros nombres cosidos en nuestras frentes toda la vida y no seriamos esa masa que humea, infecta, esperando la esperanza en un anden en el que se abordan los trenes a la muerte.<br />Y preanuncio las consecuencias, intento otra vez abordar lo que venia balbuceando pero no creo llegar a lo no dicho de esta forma.<br />Suena una música en una calle de Madrid, no veo la hora desde acá pero se que es tarde, dejo la taza semivacía y otra vez obedezco las ordenes dadas desde el comienzo.<br />Los detectives deshilvanan.<br />Los hay de variopinta característica, malsanos, carismáticos, contraproducentes.<br />Ella se monta y se mantiene mientras la penetran,<br />los muertos otra vez se reproducen.<br />Cuento los árboles en la arboleda.<br />Cuando llego al décimo sexto, me detengo.<br />Paisajes que enmaraño con la promiscuidad de lo aparente.<br />Me apena que te hayas ido.<br />No solo por lo que rompiste<br />sino porque<br />todo este universo cabía en el beso aquel,<br />en aquel pretexto,<br />en la forma descarada de reírte<br />cuando dormías,<br />cuando eras<br />parte de mi amor.<br /><br /><br /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-53571841311020629302011-06-06T19:05:00.000-07:002011-06-06T19:08:47.767-07:00En el cementerio<span style="font-family:verdana;">Una lapida<br />herrumbrada de flores de esas sin pétalos ni fragancia,<br />esas que supuran color<br />y se enamoran del aire estancado, húmedo,<br />por entre las larvas azules<br />que me escupe el tiempo.<br />Y dejo, entre tus manos muertas,<br />de mármol seco,<br />un ramo de flores frescas<br />llenas de suburbio,<br />de universos de belleza súbita<br />que estalla<br />en los rostros<br />que huyen del gran sol engrampado<br />encima de esas nubes que solo memorizan aire.<br />En la lapida<br />aterciopelada de pájaros,<br />guiones secos que se mueven a la velocidad quieta<br />de un murmullo,<br />dejo que la flor verdadera se disuelva<br />en tu memoria,<br />en lo que dejaste,<br />solo un olvido que es miga de pan flotando en la leche<br />huérfana<br />de una luna sin noche.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-26427908158671412542011-05-24T11:03:00.000-07:002011-05-24T11:05:31.668-07:00Costas<span style="font-family:verdana;">Recuerdo haberme acercado tanto<br />que no distinguía a un ciervo de una alondra,<br />aunque me dijeses que los dos volaban<br />en un aleteo tenue<br />acaso algas de lluvias intensas o ciertas costas<br />a la deriva del amor.<br />Recuerdo al naufrago varado<br />en un renglón de la noche mientras el ruido<br />de los hielos resquebrajándose<br />en el tibio sigilo de dormir juntos<br />mirando el sol sostenido<br />de la piel tirante.<br />Y en ambos casos, la recurrente pregunta,<br />alzando los hombros hasta enmudecer guerras;<br />quizás fuimos en el más inteligente de los sentidos,<br />el aroma a enamorarnos de las uvas que colmaban<br />las horas,<br />o el tiempo mismo de permitirnos taladrar<br />con las lenguas el paladar dulce del uno sobre<br />el otro,<br />de insinuar que navegábamos juntos encima,<br />tan encima que ahora, aun creo ahora,<br />estoy encima de ti,<br />encima de tus costas,<br />enmarañado suave<br />por entre arenas y encima, solo encima<br />de ambos, muy juntos…</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-90958068372745706682011-05-05T14:53:00.000-07:002011-05-05T14:55:58.458-07:00Amor<span style="font-family:verdana;">Nadie me dijo que habías dejado de ser por la mañana.<br />Te busque,<br />entre vendas viejas que colgaban del cielorraso recién<br />lastimado.<br />Pero, nadie me dijo que vos no estabas más.<br />Y eso que los vi;<br />y les pregunte a todos y a cada uno<br />si te habían visto.<br />Será que el repetir deja de hacer misterioso lo no dicho<br />en su momento,<br />será que dejaste de ser por la mañana.<br />Y ahora, cada atajo que hago por mi cuerpo, creo verte;<br />pero solo es frío,<br />es frío que moja los charcos de la cara con la que<br />ando por acá.<br />Una de amor; repetida.<br />Hasta el cansancio común de las tantas tardes que se ahorcan<br />jugando con la oscuridad,<br />hasta hacer que todo sea antiguo y de un final lleno de<br />ausencias.<br />Pero ahora,, siempre que me dejan, te busco ensayando<br />cara de naufrago<br />en el océano agujereado<br />que pierde silencio en sus rincones.<br />Siempre que me dejan<br />limpio los vidrios enmohecidos,<br />y a otras confundo con vos,<br />y a otras les pregunto en mi confusión,<br />y no entienden,<br />y se asustan y se van<br />tan rápido que me pierden en seguida.<br />Pero insisto; y te busco.<br />Una de amor; repetida…</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-30947302657576338922011-04-30T19:47:00.000-07:002011-04-30T19:49:11.005-07:00En la atalaya<span style="font-family:verdana;">He visto los contingentes venir de donde el infierno se esparce.<br />Callados, con rasguños tan profundos<br />que pierden hilos de conversación por ellos;<br />y los vi pasar apesadumbrados por horas y horas que<br />me parecían los intestinos de la maldad<br />entre las flores secas del tiempo,<br />allí, donde el sol se esconde por las tardes.<br /><br />Soy el último que almacena palabras. Todos los demás,<br />desde el maestro hasta el ultimo niño que ha deseado<br />mojar su lengua de cristales de colores, han<br />desaparecido. Los he visto salir al campo de batalla,<br />y morir abrazados al hedor último del último<br />aliento humano. Los que vuelven, vuelven callados,<br />sin boca, solo alimentados de un miedo que<br />duerme entre las muelas y en los huesos sonoros<br />de los chasquidos que el corazón hace cuando es<br />solo un corazón.<br /><br />Y desde arriba, desde allí donde te vi salir una vez<br />y no volver, y desaparecer así, simple y sonora como<br />una estampilla que se quema en un fuego de madera dulce;<br />desde allí te vi ir hacia lo desconocido, hermosa<br />con el sopor de las velas que inundan de una luz helada<br />los recovecos de las cuevas… Pero, no era esto lo que quería decirte…<br />Fingía mirar como, allí abajo, cuando las puertas de la ciudad se<br />abrían, un grupo riguroso de gente, se hundían en el barro<br />del camino.<br /><br />Jugo de trincheras. Las plantas favoritas de los ciegos son esos árboles de preciosas gemas naufragando en arcilla estruendosa; y veo como alguien trastabilla y cae abierto de dolor en medio de su propia negrura. Somos negros por dentro, adentro llevamos las noches con sus peores pesadillas; y cuando nos abrimos estallamos de espuma negra, de rancia espuma negra. Esos que corrían bajo una lluvia de escombros, abiertos de par en par como puertas descoloridas y un grito lastimoso saliendo de sus bellas gargantas que antes usaban para decir te amo, voy a estar contigo el resto de nuestros días… Pero ahora no es más que la entrada a la cueva, con la luz de las velas interrogando…<br /><br />He visto los planos de las almas, con sus gozosas enredaderas, con sus lirios perfumados al borde de los ríos eléctricos, con las consecuencias incandescentes de un beso en los labios de la vida. Y me he sorprendido con la presencia natural de los cielos bordados, de las perfumadas sonoridades de los sueños… Pero todo ha cambiado… Al partir, ellos se llevan lo poco que tienen, sus equipajes, la capacidad de sus prioridades, el sonido brillante del proceso universal…<br />Te vi salir por las puertas, y ya nunca volví a ser el mismo de momentos antes… Los veo irse a todos por las rías mortales, como millones de peces boqueando por la falta de agua, por la inexistencia de un dios que los abrigue, les de animo y misterio, los acongoje en el claroscuro…<br /><br />He visto pequeñas atmósferas desvanecerse en zánganos que atraviesan la codicia, sin inmutarse, en el ruido propicio de un enjambre en movimiento; y los codos de los árboles despellejándose en signos, en acuosas gotas de madera tierna. He visto sollozar estrellas… Venimos al mundo a ordeñar amaneceres, a embellecer las tripas, a enmarañarnos con las codornices… He visto complicar velocidades a destiempo de esa imagen que roban los espejos en las madrugadas, en las sabanas inmensas que tienden a lo largo de toda la superficie de la luna…<br />Y sin embargo…<br />Y sin embargo…<br />No hay barro que se seque en la penumbra de otras lluvias, en las botas secas del que ha muerto, del que ha muerto lejos de estos puertos, de estos puertos [olvidos de sal] entre nubes que el mar da como bostezos apergaminados, da como telón de huesos abandonados, huesos intensos, carcajadas intrusas…<br /><br />He visto…<br /><br /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-85956406725131267442011-04-30T19:45:00.000-07:002011-04-30T19:46:32.945-07:00Madre de la muerte<span style="font-family:verdana;">He naufragado, Madre de la muerte,<br />como me dijiste, abriendo bien los ojos;<br />y me he encontrado con pimpollos de carne con sangre<br />en los labios, y un atroz mentiroso<br />adornando los bosques que crecían en mí pecho.<br /><br />He seguido casi devocionalmente<br />cada uno de tus dones,<br />hasta conseguir que a mi pesar,<br />cada piedra cuelgue de mis dedos,<br />cada dedo dibuje<br />el dolor del sol en las paredes,<br />cada pared este encinta<br />de gruesas muescas.<br /><br />Y en verdad, te juro, Madre de la muerte,<br />no he acariciado nada tan turgente<br />como mi oscuridad,<br />nada tan agradable como mis heridas;<br />y en verdad siento, Madre,<br />que todo es un misterioso vaivén de<br />lluvias bajo el agua,<br />todo no es mas que el motivo<br />de un ciego en guiarme<br />por las sombras.<br /><br />He naufragado, Madre de la muerte,<br />y ahora mis huesos,<br />como tú lo dijiste,<br />resplandecen en el patio pobre de esta tibia media luna.<br /><br /><br /></span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-21697356052959485972011-04-24T10:05:00.000-07:002011-04-24T10:08:00.600-07:00NoBajo ciertas condiciones, uno no tiene que abdicar;<br />abandonar el reino ante la calamidad mas cierta,<br />irse, en cierta forma, con sus cosas a otra parte<br />y dejar todo lo que ama, incluso a si mismo,<br />abandonado a su suerte.Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-23121122973476917942011-04-13T05:18:00.000-07:002011-04-13T05:19:31.819-07:00En Guerra<span style="font-family:verdana;">En guerra habitual, como es habitual lo que nos pertenece, y vuelve cada vez con mas fuerza, deshaciendo lo sostenible, porque esta en nosotros, en nuestro espíritu perdido. Nos pertenece el salvajismo; las guerras del dinero y de la venganza. Hay guerras interiores que recorren su espacio físico sin dejar memoria. Hay noche en las cosas que nos pertenecen. Hay noche en los ojos del moribundo que dice llamarse como nosotros, que tiene el pecho tatuado de cosas no dichas. “No tuvimos noches juntos, de esas secas, como moscas secas en las telas de las arañas viejas. No tuvimos melancolía de amor porque, supongo, nos urgía ese estar juntos, secos, como peces en orillas multicolores de una vida en rebanadas. No tuvimos redundancia leve, toc-toc del amor que reverbera adentro del corazón y del pecho y naufraga, en el mudo disgusto de la tormenta que se va y no vuelve. No tuvimos la humedad del ardor en las entrepiernas, el licor que nos supure de la lengua para afuera en los rincones eternos en donde guardábamos viejos polvos secos como tiernas arañas disgustadas con el olvido.” Podría enumerar mis muertos, mis heridos graves, el sollozo devenido en lamento de las piedras. La ausencia total, absoluta de melodía en el articulado del cadáver que se fragmenta y se queda en la hierba que lo cubre de toda suposición y vanidad. “Luego de la batalla, el campo quedo sembrado de enemigos. Los amigos saquean los huesos de los que quedan. El cielo se cubre de insectos y otras larvas, el olor dulce de la siembra los atrae, me quedo mirando como me desmenbran, sacándome lo que ya no me sirve ni siquiera para deshecho, para abono de la tierra, para nada. Miro los sucios destellos de un sol que se muda y tiñe de oscuro lo que aun no he visto y me quedo, seco, raíz sin tierra, para quedar allí, tendido, a merced del tiempo y sus secuaces.” Hay una guerra verbal inmiscuida en el habla cotidiana del sujeto que observa la rapsodia obscena de un cuerpo herido. “Sebald decía que los aliados bombardearon a la población civil alemana (indefensa, refugiada en los subterráneos berlineses, con el temor al ruido ensordecedor y a la oscuridad) en “demasía”. Venganza por lo hecho, por haber cuidado y ayudado al huevo de la serpiente, por los horrores que aun hoy (mitad de 2010) siguen sucediendo en Francia con la deportación de la etnia gitana porque afean el espacio publico Europeo. Y a pesar de tanta lagrima, aun no se lavan las veredas con los coágulos de sangre que las “Ligas Patrióticas Argentinas” hicieron salir del cuerpo indefenso de un judío al que obligaban a cantar el Himno Nacional Argentino, solo salían por su boca, los dientes blancos, en un cercano 1920 o alrededores.” Hay pequeños destellos de cada noche en la noche, y los patanes que deambulan peatones, y supura la luz aguachenta del agujero justo encima de los pequeños poemas desinflados. ¿Para que recojo los restos de estas inútiles palabras? La guerra es una extensión salvaje de la ternura humana. Nunca veras a los animales en guerra, aunque, silenciosamente, hacen rondas y vigilan; sus ojos pueblan las mazmorras vacías y dejan huellas blancas en la arena indefensa. Ellos nunca entraran en guerra. Solo el hombre utiliza el eufemismo, le devora los hoyuelos y enmudece ante el diluvio tibio de tanto dolor. No hay guerra ciega ni tonta. La guerra es una noche interminable con olores sobre las formas, cruentas formas en la codicia por el lugar del otro, el conformismo del otro, su suavidad, su destreza. Cuando con los labios no alcanza para silbar de memoria, entre el ruido seco y duro de la muerte entre los escombros. Y recuerdo que había una palabra que aludía a la patria, con simulacros en las vocales y una ausencia en la condición social del acento ortográfico en descubierto. Hay noche en la guerra, en donde todo se detiene unos metros y retrocede al ámbito de los sueños. </span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-54709008105997636792011-04-12T04:32:00.000-07:002011-04-12T04:40:10.979-07:00Delinean<span style="font-family:verdana;">Es menester parcelar el cielo, y ponerle nombres a cada uno de esos lugares azules; de un azul profundo, que tienen lámparas que brillan, mientras debajo (creo que ya lo dije), otros duermen y no son distancia. Voy a procurar darte una parte del cielo para que vagues y les digas a los demás, esta parte del cielo me la regaló un poeta para mí, y es mía… Y en ella podés, si querés, entrecerrar el alma e irte, solo un poco, solo un poco de tibia frugalidad, así con el alma en parpadeo, podés, si querés, besar apenas, un roce de labios tenues, el sabor dormido de aquello que alguna vez fue bueno, y volver a ver crecer ese pequeño sonido a alas plegándose, o a sitios en crepitar apenas leves, como rozar los labios, en un beso dulce de parpadeo de alma…</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-88833314440591224522011-04-09T04:33:00.000-07:002011-04-09T04:34:50.995-07:00He dicho de sacar las sombras de un verso cargado de oscuridad<span style="font-family:verdana;">El olor salvaje de comida a destajo, y el vaso de un vidrio opaco en el sabor suave de tus labios pronunciando mi nombre a pocos besos de distancia, amago con molestarte ajena, resplandor quejoso que solo se reserva al témpano oscuro de la tarde.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-28736232374492484412011-04-06T00:46:00.000-07:002011-04-06T00:50:02.418-07:00Blindaje<span style="font-family:verdana;">Sangran las plumas su dolor de otros. Frescos, sanguíneos, y un dilema de silencio social. Secuestran al sol y lo mantienen cautivo al asombro; no hay monedas que se expliquen al candor de cada mano; y los anillos de saliva y la cueca zurda. Sangran los sesos y el monótono fluir de piernas ortodoxas. Chinches de azúcar, pulgas subterráneas, y la esponjosa historia que se adivina en cada surco de lastima… “Mi memoria es frágil. No recuerdo con que nombre fui bautizado en aquel momento. Pero si se cual fue el método utilizado para nombrarme. Se tatuó en alguna parte de mi alma lo verdadero. Y en ese momento, con la anuencia universal, se concedió por vez primera el menor augurio, el primer nombre. El mío. Tanto y único. Mio”. Trucos pobres. Hay alguien encinta y no es el sol encinta. Pedigüeños ansiosos en el moderno nosocomio. Antes, la muerte golpeaba sus nudillos a la puerta. Pero nadie queda con gusto, nadie se emboba de barros pasados para pasarlo por la piel blanca. Oigo algunos aviones vagando, oigo enormes revoluciones en enero; es el postre del perro. Una luz azul que se cuela por el cuero del marinero, hierve el mar de lejos, hierve en el recuerdo la vista de la infinita luz que de tus ojos sale. No hay pormenor. Que será bueno para este dolor? Un gigante abandonando la batalla detrás de una morsa voladora. Los pies me duelen, andando tanto, en círculos duros, en círculos de carne.</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793886850577763266.post-86478768068471737242011-04-06T00:40:00.000-07:002011-04-06T00:44:02.902-07:00Gestos<span style="font-family:verdana;">1 Una luna guía a los guerreros en su iniciación. Los escarpados recovecos del corazón de esta tierra van quedando al descubierto. Que manera luminosa de morir, pequeña mariposa… Que monstruosa arquitectura atenúa el fuego a pura ceniza y rescoldo. Nos hemos visto pocas veces, pero cada una de ellas sirvió para que mis gestos reafirmaran tus colores en el paisaje… 2 Laboriosamente el frío cincela heridas en los retoños de la noche. Navego mudo por mis estrías; por las curiosas formas que el tiempo se lleva río arriba. 3 Hundo las manos en el agua. Bajo ellas se deforman, toman otro color, languidecen. Me refriego los ojos ante el malestar descolorido. Uno los puntos que ajenos, danzan alrededor del dolor. Alguien cae mansamente acongojado. Alguien se resiste a caer en la tentación de tocar el fuego y despertar… 4 Una luna vigila que menstrúen los Ángeles blancos; desiertos engañados cobijan besos deformes. Me siento en una piedra. Miro la claridad de la luna; alguno de los Ángeles berrean buscando nuez moscada. Me escapo…</span>Jorgegomezhttp://www.blogger.com/profile/02373405768297890363noreply@blogger.com0